Confissão

Não sei se já o fiz,
Mas confesso minha problemática poética.
Faço poesia torta,
sem rima,
sem musicalidade,
sem simetria, sem métrica.

E não é que de repente,
como em um surto prosaico,
meus dedos se deslizam para a prosa?

Os versos, lentamente, viram frases completas. As estrofes? Transformam-se em parágrafos descomportados. Tenho prazer em escrever assim: de maneira livre, sem proporcionalidade, despreocupado em rebuscar a linguagem. Tenho prazer em escrever o que querem ler: cotidiano, sentimentos, filosofias... Tenho prazer em escrever o que sai da minha cabeça, verdadeiras gaivotas migrando para o papel. E a poesia... Ah, a poesia foi-se tarde! Devo admitir que sou eternamente entregue à minha querida prosa nada romântica!